El espíritu es creer lo que somos como resultado del alma buena, sanamente atrapado por una lógica empírica y sofista [si acaso especulativa pero reveladora]

ORLANDO VIERA-BLANCO
03/06/2025

La genialidad de Cervantes fue convertir “la locura” en pasión, inspiración y esperanza. La ilusión hecha verdad. Por ello recurro a los clásicos. Para explicar cómo el liderazgo de la oposición real en Venezuela se desliza con nobleza por la baranda de la historia. Hablar de ética, moral o del areté platónico, sería suficiente. Pero es en el texto de Don Quijote donde encontramos ese toque romántico y mágico que nos da una comprensión gigantesca de un destino posible, de un nuevo amanecer.

Repasemos las líneas Cervantinas. De cómo en el talante del Hidalgo Alonso Quijano, cabalga la elegancia de María Corina, Rocío, Catalina, Dianora, Superlano, Perkins, Henri, Tarazona y miles de compatriotas que han sido víctimas de persecución y privaciones, millones que siguen de pie por recuperar una mejor suerte. En ‘la locura’ de Molinos de Viento, reposa una hermosa ilusión: mantener viva la fe y la convicción por vencer.

Don Quijote y los Gigantes del Campo

Quizás el Capítulo más famoso de Don Quijote [VIII], es su duelo contra los molinos de viento.

Una mañana clara, Don Quijote y su fiel escudero Sancho Panza, cabalgaban por las vastas llanuras de La Mancha. El sol empezaba a calentar la tierra, y el viento soplaba suave sobre los campos dorados. De pronto el caballero detuvo su caballo Rocinante y se quedó mirando fijamente al horizonte. Sancho lo miró intrigado.

—Mira, Sancho amigo—dijo Don Quijote, con los ojos encendidos de emoción—. Allí, en la distancia, veo a treinta, quizá más, gigantes monstruosos que están causando estragos en estas tierras. ¡Es nuestro deber enfrentarlos!

Sancho entrecerró los ojos y luego se rascó la cabeza.—Señor, no son gigantes…Son molinos de viento. Lo que usted cree que son brazos, son sólo las aspas que giran con el aire […] Pero Don Quijote no lo escuchó. Ya estaba bajando la visera de su casco, empuñando su lanza con firmeza.

—Sancho, amigo mío, está claro que no ves la verdad. ¡Esos gigantes han sido transformados por hechiceros malvados! ¡A la carga! Y sin esperar respuesta, espoleó a Rocinante y se lanzó al ataque, gritando como un verdadero caballero andante.

—¡No huyáis, cobardes y viles criaturas! ¡Que un solo caballero os desafía! […] El viento sopló más fuerte justo en ese momento. Una enorme aspa giró, y cuando Don Quijote se acercó, lo golpeó con fuerza descomunal, lanzándolo por los aires. Cayó al suelo, molido, golpeado, pero no vencido. Sancho corrió a socorrerlo.

—Se lo dije, señor. Son sólo molinos. No había gigantes. Don Quijote, dolorido pero digno, respondió con seriedad:

—Sancho, Sancho… eso es justo lo que quieren que creamos. Pero yo sé que un malvado encantador los convirtió en molinos para arrebatarme la gloria de la victoria […] Sancho suspiró, pero no dijo nada más. Ayudó a su amo a levantarse, y juntos, una vez más, continuaron su camino.

Venezuela y los molinos de viento: soñar, resistir y luchar por la libertad

En la vasta llanura del tiempo histórico, Venezuela se ha convertido en una batalla desigual. Una disputa tanto violenta y cruel como injusta y miserable. Frente a un régimen autoritario, con instituciones cooptadas, medios silenciados y una economía devastada, se alza una oposición democrática que, como Don Quijote, ha sido ridiculizada, golpeada, y muchas veces incomprendida. Pero esa oposición valiente y genuina no ha dejado de soñar con la libertad. La otra [“oposición”] ha decidido vender su dignidad y soplar los molinos.

Los molinos del poder doblegan a harapientos políticos bajunos. Andrajosos, con máscaras, gorras simulando tricolor y fachadas. El régimen no es un enemigo simple ni visible. No es un ejército uniforme que se enfrenta de forma abierta, sino un sistema complejo de opresión: la censura, el miedo, el control judicial, el exilio forzado, las elecciones manipuladas. Como las aspas del molino, giran, se transforman, se disfrazan. Y cuando la oposición intenta atacar a uno, el régimen gira su estructura y los hace caer al suelo, golpeados y torturados.

Tal como en Don Quijote, la lucha contra estos “molinos” parece inútil, absurda incluso, desde una mirada pragmática. Pero ahí radica su grandeza moral. Don Quijote entiende que vivir sin libertad es vivir indignamente. Esa convicción lo mueve a pesar de la burla y las caídas. Así también, la oposición venezolana—aunque fragmentada, golpeada o desmoralizada—sigue defendiendo el principio inquebrantable de libertad.

Cuántos quijotes tenemos y hemos tenido. Cuántos molinos de viento han embestido pero no alcanzan derribar la moral de los gigantes libertarios venezolanos. Y nos rascamos la cabeza cuando constatamos-sin creerlo-que nos volvemos a levantar, diciendo: -Sancho, Sancho eso es justo lo que quieren que creamos. Pero yo sé que un malvado encantador los convirtió en molinos para arrebatarme la gloria de la victoria…

Soñar lo imposible: la locura como forma de resistencia

Don Quijote no está loco por no ver la realidad. Su delirio es negarse a aceptarla como definitiva. Esa es la esencia de la oposición democrática: no resignarse. No aceptar que el abuso se normalice, que el silencio sea costumbre o la traición la derrote. Soñar con elecciones libres, justicia verdadera, regreso de los exiliados y reconciliación nacional puede parecer quimérico, pero es justamente el sueño lo que mantiene viva.

“Cambiar el mundo, amigo Sancho, no es locura ni utopía, sino justicia.”

En esta metáfora Sancho Panza representa al pueblo venezolano, muchas veces escéptico, cansado, herido por la experiencia. Sancho no deja de acompañar a su caballero, pero le recuerda una y otra vez que no hay molinos, ni gigantes.

Aun así, Sancho sigue caminando. Porque aunque no comparte la fantasía, sí comparte el deseo profundo de un país mejor. El pueblo, como Sancho, no se ha rendido del todo, aunque no siempre crea que el cambio sea inmediato.

Cada vez que Don Quijote cae, se levanta. Y dice algo que define el espíritu de toda causa justa: “Yo sé quién soy.” [Parte I, Cap. V]. También la oposición venezolana debe recordarlo: “sabemos quiénes somos”, aunque el régimen intente desfigurarnos como traidores, vendidos, ingenuos o fracasados.

La lucha por la democracia en Venezuela es, como la del Quijote, una empresa que parece imposible hasta que se vuelve inevitable. A veces serán derrotas. A veces silencios. Pero también hay victorias pequeñas que son gigantes: una conciencia que despierta, una voz que se alza, una guacamaya que vuela.

Los Quijotes de nuestra hora. No están locos, están despiertos

En una tierra azotada por el desencanto, donde la ley se doblega y el miedo se convierte en rutina, se alzan figuras que no visten armaduras, pero cuya determinación brilla más que el acero. No cabalgan un Rocinante, pero recorren el país con la palabra como lanza y la verdad como escudo. Son nuestros caballeros andantes, nuestros jóvenes y viejos que no han dejado de creer que Venezuela puede volver a ser libre. No permitan que un gigante monstruoso acabe con el delirio irrenunciable de libertad.

A diferencia del Hidalgo, María Corina no confunde molinos con gigantes. Sabe exactamente a qué se enfrenta: una maquinaria de poder sin escrúpulos, un Estado tomado, el odio desatado. Su lucidez es el mayor peligro para el régimen. Y sin embargo, como Don Quijote, no para de cabalgar por elecciones limpias, justicia para las víctimas, reconciliación nacional. No porque ignore la realidad, sino porque se niega a que esa realidad sea eterna.

Don Quijote se lanzaba con una lanza de madera. María Corina cabalga con el verbo y con su ejemplo. Su voz—firme, sin temblor, sin pausa—resuena en corazones asediados por la desesperanza. Es la lanza de una líder que no se deja intimidar ni por inhabilitaciones, persecución, chantajes ni amenazas. María Corina no cita estos versos: los encarna.

Don Quijote era noble de linaje, pero perdido en la fantasía, vencía todos los miedos. El mérito de nuestros líderes es que estando sobrios, no temen. No idealizan el poder; lo combaten. No sueñan con títulos; buscan el derecho del pueblo a decidir. No combaten por gloria personal, sino por un país que aún no ha renunciado a sí mismo. Para ellos, los molinos no tienen aspas…Y aunque muchos digan como Sancho, “no puedes ganar”, ellos responden con valor: la sola causa-justa y honorable-es victoria.

Su cordura es su rebelión

María Corina no está sola, aunque lo parezca. Lleva detrás de sí un pueblo que, como Sancho Panza, puede mostrarse escéptico, temeroso, incluso cansado. Pero que la sigue, porque ve en ella una llama encendida cuando todo parece oscuro: A los venezolanos de pronto amenazados por la desesperanza, nos hace creer que en un país inexistente, aun amanece y la Venezuela que fue, puede renacer. Cree que la verdad puede más que el aparato del miedo. Se ha levantado una y otra vez, aun cuando todos esperaban su rendición. Tiene una fe obstinada, no en sí misma, sino en la dignidad del pueblo venezolano.

Porque a veces—como enseñó el Quijote—la única forma de cambiar el mundo es negarse a aceptarlo como está. Los sueños nos hacen parecer locos, pero también nos dan propósito. La locura del Quijote es, en el fondo, un acto de fe en un mundo mejor. “Yo fui loco, y ya soy cuerdo; fui Don Quijote de la Mancha, y soy ahora, como he dicho, Alonso Quijano el Bueno.”

Los venezolanos no estamos locos. Aunque es una lucha devastadora y desproporcional, honrar a los Dioses que nos dieron el don de la libertad-arriesgando la vida misma- no es demencia, es un continuo despertar.

“La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre; por la libertad, así como por la honra, se puede y debe aventurar la vida.”

Combatir todo acto acto vil, ruin y cobarde como convertirse en donatario del verdugo, es otro molino monstruoso, contra el cual vale se puede y se debe aventurar la vida. No están solos, no-estamos locos, estamos despiertos, con la consciencia lúcida y viva. Han sido Hidalgos y Quijanos, héroes de la libertad, del amor de la tierra buena y sana, donde el viento no mueve más, que los cilios de la libertad.

“Bendito sea el poderoso Dios que tanto bien me ha hecho. En fin, sus misericordias no tienen límite, y el pecado de los hombres no puede estorbar sus altos beneficios. Yo tengo ya juicio libre, claro, sin las sombras caliginosas de la ignorancia que me oscurecían el entendimiento.”

Este es el epílogo sagrado de un despertar. Los pecados de otros hombres no pueden estorbar el Don divino del amor, la verdad y regresar a casa en libertad. Deseos de libertad que embriagan al punto de la locura. Confiemos. Fuimos locos, pero hoy estamos cuerdos. Las sombras caliginosas de la ignorancia, ya no oscurecen mi entendimiento.

Más allá del fuego y de las sombras, la felicidad

Volviendo al pensamiento clásico, Platón aprendió de Sócrates y Parménides, a desanudar el dilema entre el “ser racional” y el “ser espiritual”. Del poemario de Parménides, concluye que la justicia y el derecho no “son” un destino divino, sino “la puerta que conduce a un rayo de luz” a los virtuosos. El ser racional es quien alimenta la razón con conocimiento y experiencias. El conocimiento nos permite ver va más allá de la sombra de lo que creemos ser.

El espíritu es creer lo que somos como resultado del alma buena, sanamente atrapado por una lógica empírica y sofista [si acaso especulativa pero reveladora].

En el proemio, Parménides describe el viaje que hace «el hombre que sabe»: un viaje en carro, tirado por un par de yeguas, y conducido por las Helíades. Un camino alejado de la ruta usual de los mortales, un camino de la noche y el día, camino que está interrumpido por un inmenso portal de piedra, cuya guardiana es Dice […] Las hijas del sol la persuaden [a Dice] y esta abre la puerta para que pase el carro. Dice le indica «que no ha sido enviado a este mundo por un destino funesto, sino por el derecho y la justicia». Y Agrega el poemario: “En virtud de ello es necesario que conozcas todas las cosas, tanto «el corazón inconmovible de la verdad persuasiva» como «las opiniones de los mortales», porque, a pesar de que en estas «no hay convicción verdadera», sin embargo han gozado de prestigio”.

Prestigio que es virtud, virtud que es nobleza, nobleza que es justicia[…] justicia que es amor y libertad, convertida en convicción verdadera. La locura es entonces una forma de convicción.

La experiencia y el conocimiento-que es sabiduría-indican que luchar por la libertad al límite del delirio, comporta una noble racionalidad. Tomar esa ruta, combatiendo aparentes molinos de viento, es justicia, es derecho, es luz pura y limpia detrás del fuego, que al decir del Quijote, impide que broten las caliginosas sombras de la ignorancia.

No estamos locos, no estamos condenados a un destino funesto. Ese aparente delirio nos hará libres a un destino de luz, paz, justicia y amor.

@ovierablanco

En el póker, a los incautos se les conoce como «fish». Desconocen las probabilidades, no entienden la dinámica del juego y apuestan sus fichas con faroles sin sentido. Pero son valiosos en la mesa porque mantienen el dinero fluyendo. Cuanto más tiempo permanecen, más crecen las pilas de los demás. Los jugadores de póker no se ganan la vida entre sí, sino con los fish.

Por: Graham Linehan –Spiked

Un fan que asistió al reciente espectáculo del comediante Richard Herring en Northampton me envió una carta que, debo decir, me alegró muchísimo. Herring, compañero de póker y antiguo amigo, subió al escenario pensando que estaba jugando a un juego casero: caras conocidas, manos predecibles, sin ningún riesgo real. Pero cuando hizo lo que creía una apuesta bastante estándar sobre el espectro autista y sobre que los hombres son mujeres si lo dicen, la sala se quedó fría. La descripción de la velada que hizo mi amigo le resultará familiar a cualquiera que haya visto a un artista que una vez fue querido perder el control, no por arriesgarse (Herring no se arriesga), sino por adherirse a un dogma repentinamente obsoleto.

Herring mantuvo al público con él durante la primera media hora. Luego, sin venir a cuento, se lanzó a su charla sobre género. Explicó al público que el sexo es un espectro, que algunas personas nacen con dos penes o ambos juegos de genitales, y que lo que lo hace hombre es cómo se siente en su cabeza. Esto fue respondido con un silencio repentino que se extendió por todo el recinto.

Entonces, soltó uno de sus chistes habituales , que me compara con Hitler . Supongo que debió de ser un gran golpe para que todavía apareciera en su número , porque oí hablar del chiste por primera vez hace un par de años. En él, aparezco en una lista de malvados «hombres de una sola bola» en la que incluye su propio nombre para cubrirse. Salvo algunos gritos dispersos, el público guardó silencio y esperó a que pasara el momento. Pero nunca pasó. El ambiente había cambiado.

«Inevitablemente, se me ocurrió la provocación perfecta unos cinco minutos después de haberla usado», me dijo mi informante. «Cuando dijo que ser hombre estaba en su cabeza, debería haberle gritado «¡Menuda mierda!». Estoy muy molesto conmigo mismo.»

Durante años, Richard Herring ha sido el blanco perfecto de los ideólogos de género. Le han hecho creerse uno de los listos, alguien con información privilegiada, cómplice de las sagradas escrituras que solo parecen comprender a la perfección los arribistas (véase también: Jon Ronson, Adam Buxton, Russell T. Davies). Lo han animado a burlarse de personas críticas con el género como yo desde la seguridad del escenario, lanzando algún que otro insulto para demostrar su lealtad a la mafia.

Esa noche en particular, Richard el Pez sentía el cambio de rumbo en tiempo real. En un intento frenético por desviar la atención del discurso sobre género, bromeó diciendo que Dara Ó Briain era « el Jimmy Savile de esta generación ». De nuevo, el público guardó silencio. «Ni siquiera un jadeo aislado, solo confusión», me dijeron. Otro farol descubierto por sus fans, normalmente alegres.

Al final del espectáculo, Herring les dijo a los asistentes que si no disfrutaban de la velada, no le importaba; solo eran 90 minutos de sus vidas. Es difícil imaginar una confesión de fracaso más clara. No solo de incapacidad para entretener, sino también de incapacidad para interpretar el mensaje del público y comprender lo que este le acababa de decir.

Lo más patético no es que Herring dijera estas cosas. Es que se ha convencido a sí mismo de que las cree. Que el sexo es una construcción social, que afirmar lo contrario es intolerancia y que cualquiera que cuestione los modales de la clase media moderna merece ser ridiculizado. No está solo, por supuesto. Stewart Lee , Aisling Bea, Bill Bailey, Sara Pascoe, Bridget Christie, Cariad Lloyd… Una generación de comediantes cayó en uno de los engaños más destructivos de nuestro tiempo. Y peor aún, usaron sus plataformas para promoverlo.

El engaño, por supuesto, es la ideología de género: la creencia de que el sexo no es binario, que lo masculino y lo femenino son sentimientos, que las verdades más básicas de la biología humana son odiosas. Es un sistema de creencias sin lógica interna ni evidencia externa, sustentado únicamente por la intimidación y la ilusión de consenso.

Ha causado un daño inmenso. A la libertad de expresión . A la comedia. Al periodismo . Pero, lo más trágico, a los niños , especialmente a los niños autistas, a los niños que comienzan a ser homosexuales, a los niños que luchan con traumas o malestares, o a la adolescencia normal. A estos niños se les ha dicho que nacieron en el cuerpo equivocado. Que una vida de hormonas y cirugías les traerá paz. Que quienes intentan protegerlos de esto son malvados. Que el suicidio les espera si no consiguen exactamente lo que quieren.

Y este virus memético se propagó a plena vista, llevado por organizaciones benéficas , influencers, celebridades , ONG y comediantes como Herring. Pero las demandas están comenzando. Las víctimas están alzando la voz. La situación, poco a poco, está cambiando, y Herring está destinado a convertirse en una advertencia de cómo la ideología y el miedo pueden empañar las mentes brillantes.

Sigue creyendo que está fanfarroneando en una partida amistosa, sin darse cuenta de que las apuestas han cambiado, que las entradas son reales y que lo que está en juego son las vidas de mujeres y niños. Aún puede retirarse. Aún puede disculparse. Aún puede decir: «Me equivoqué. Creí en la gente equivocada. Ignoré a los expertos. No hice las preguntas más básicas». Aún puede hacer lo correcto.

Pero cada mano que juega sin hacerlo hace que la disculpa final sea aún más difícil de alcanzar. Y pronto, solo quedará el silencio de su público, el daño que él y otros causaron, y la lenta comprensión de que, mientras creyó estar jugando, en realidad solo era uno más de los peces.