La vida de Viktor Frankl trasciende la anécdota biográfica para convertirse en un imperativo filosófico y una fuente perenne de esperanza. Su obra no es simplemente una técnica terapéutica; es una ontología de la esperanza cincelada en el sufrimiento más extremo. Frankl, fundador de la Logoterapia (del griego Logos, Sentido), nos legó un sistema que postula que la vida nunca deja de tener sentido, incluso y especialmente en las circunstancias más desoladoras. Esta es una tesis que él demostró con su propia existencia. Frankl rompió con las escuelas de su tiempo al afirmar que la pulsión fundamental del ser humano no es la búsqueda de placer o poder, sino la «voluntad de sentido». Si el ser humano es un ser en busca de significado, el vacío existencial que aflige a la modernidad (la neurosis noógena) es la patología de una psique hambrienta de un porqué. Para Frankl, el gran error moderno no es sufrir, sino creer que el sufrimiento carece de significado.

El holocausto no fue solo una tragedia personal para Frankl, quien perdió a casi toda su familia y a su esposa embarazada en los campos de concentración; fue el laboratorio brutal e involuntario donde su teoría se puso a prueba. Paradójicamente, fue allí donde encontró la confirmación inquebrantable de la dimensión noética (espiritual) del hombre.

Cuando Frankl, prisionero número 119.104, fue despojado de todo —sus pertenencias, su manuscrito científico, su identidad y, finalmente, su familia—, descubrió la joya más preciada de la existencia: la última de las libertades humanas. En medio del frío, el hambre y la inminencia de la muerte, observó que los prisioneros que tenían un «para qué» —una tarea que terminar, una obra por escribir, un ser amado esperando— mostraban una sorprendente capacidad para resistir. Los que perdían la esperanza y el sentido, los que creían que su vida ya no significaba nada, morían primero.

«A un hombre le pueden robar todo, menos una cosa: la elección de su propia actitud ante cualquier tipo de circunstancias, la elección del propio camino.»

Frankl nos enseña que, si bien no podemos elegir nuestro sufrimiento, sí podemos elegir la actitud con la que lo enfrentamos. Es en esa elección donde reside nuestra dignidad inalienable. Su vivencia se convirtió en el fundamento de los Valores Actitudinales: la forma en que tomamos posición frente a un destino ineludible. Este es un mensaje profundamente emotivo y reflexivo: nuestro mayor poder no reside en lo que hacemos (valores creativos) o en lo que experimentamos (valores vivenciales), sino en cómo nos posicionamos ante la adversidad. Frankl demostró que, incluso cuando el destino nos impone un «cómo» intolerable, conservamos la soberanía sobre nuestro «yo» interior.

El Sentido último, Dios como raíz de la esperanza. Aquí es donde la Logoterapia, una ciencia humana, se inclina humildemente ante la trascendencia. La filosofía de Frankl reconoce que la búsqueda de sentido no se detiene en las tareas humanas, sino que apunta a un Sentido Último que él denominó el Suprasentido. Este concepto, anclado en la propia fe de Frankl, establece que el destino individual se integra en un orden superior, un porqué que escapa a la lógica terrenal. Para Frankl, creyente judío, este Suprasentido es el encuentro con Dios.

Frankl concibió la religiosidad inconsciente como un deseo profundo y reprimido de lo absoluto, un anhelo de trascendencia inherente a la dimensión espiritual de todo ser humano. En su visión, Dios no es una mera proyección psicológica, sino la fuente de todo sentido. Es un dador de tareas al cual el ser humano responde con su conciencia. Esta es la combinación perfecta donde la ciencia (la Logoterapia) se ocupa de la salud mental del hombre, pero reconoce que la fe es el baluarte supremo para la salud del espíritu. La Logoterapia es la herramienta que prepara el alma para encontrar su sentido, pero la Fe en Dios es la respuesta más profunda a ese sentido, la certeza inexpugnable de que la vida tiene un valor que está por encima de todo, incluso de la muerte y el dolor. Así, la Logoterapia no reemplaza la religión; más bien, honra y valida la sed espiritual que solo lo divino puede saciar.

La profunda intuición de Frankl, destilada en la vivencia límite, encuentra hoy su eco en la psicología empírica y las investigaciones modernas cierran el círculo entre su práctica y la ciencia. Los estudios en psicología de la resiliencia y la psicología positiva demuestran consistentemente que una alta percepción de sentido de vida está fuertemente correlacionada con un menor riesgo de depresión, ansiedad y Trastorno de Estrés Postraumático (TEPT). Esto confirma que el sentido no es solo terapéutico, sino un recurso profiláctico. La Logoterapia ha demostrado ser un enfoque eficaz para tratar el vacío existencial y la desesperanza, ayudando a los individuos a reconectar con sus valores y su propósito vital. Frankl nos obliga a reconocer la dimensión trágica de la vida (el sufrimiento, la culpa, la muerte) no como un error a ser evitado, sino como un potencial a ser enfrentado con dignidad, una lección que se aplica hoy en contextos que van desde el duelo crónico hasta el estrés académico.

El legado de Viktor Frankl es, ante todo, un mensaje de esperanza radical. Nos dice que nuestra vida nunca es un destino cerrado; es una tarea abierta. Cada instante, incluso el más doloroso, nos presenta una pregunta que solo nosotros podemos responder. Si la vida en el campo de concentración probó que el «porqué» puede vencer al «cómo» (como reza su cita de Nietzsche), entonces nuestra vida cotidiana, con sus propios desafíos, está desbordada de oportunidades para el sentido.

La esperanza no es un optimismo ciego, es un compromiso ontológico: la certeza de que, sin importar lo que el destino nos quite, nuestra capacidad para elegir la actitud, para amar a pesar de la ausencia, y para encontrar un significado en la contribución (o en la relación con lo trascendente), permanece inalterable. El vacío existencial se combate no buscando la felicidad, sino buscando un motivo para ser feliz, una razón para trascender y servir a algo más grande que uno mismo. La vida de Frankl es un faro que ilumina la tarea ineludible de encontrar la razón irremplazable que nos espera, porque en esa búsqueda, guiada o no por la fe, reside nuestra más profunda esperanza.

Es con esta profunda sabiduría existencial que los venezolanos debemos abrazar la paciencia y esperanza estratégica necesaria en estos momentos cruciales, a punto de conquistar la verdadera libertad. La lucha que libramos trasciende lo meramente político, psicológico o existencial; es una batalla espiritual que exige la máxima expresión de nuestros valores actitudinales. Al igual que Frankl halló un sentido trascendente en el abismo, nuestra nación debe afianzar su voluntad de sentido en la certeza inquebrantable de que el futuro irrenunciable está siendo tejido por una fuerza superior. Con paciencia estratégica y la mirada puesta en el suprasentido, avanzamos de la mano de Dios, sabiendo que la victoria definitiva no solo será un logro humano, sino un testimonio de la soberanía de la fe.

Vamos por más…
@jgerbasi

Nada es casual. Tres acontecimientos extraordinarios se registran en este momento y tienen como epicentro a Venezuela.

Primero, el Nobel de la Paz a María Corina Machado, que fue un corrientazo de fuerza, energía y esperanza para Venezuela, avivando la lucha por la democracia contra la dictadura de Nicolás Maduro y amplificando globalmente su clamor por libertad y justicia.

En segundo lugar, la canonización de sus primeros santos, José Gregorio Hernández y la Madre Carmen Rendiles.

El tercero, el desmoronamiento del régimen narcoterrorista de Nicolás Maduro, que agoniza sin remedio.

Estos eventos, aunque lejanos en forma, son cercanos en espíritu, y alumbran a un pueblo asediado por la represión, la crisis económica y la ilegitimidad, avivando la certeza de una pronta transición democrática.

El 10 de octubre, el Comité Nobel de Oslo reconoció a María Corina Machado como ganadora del Premio de la Paz por su «trabajo incansable en promover derechos democráticos y su lucha por una transición justa de la dictadura a la democracia».

La líder opositora, inhabilitada por el régimen para las elecciones de 2024 y forzada a ocultarse en un escondite en Caracas para actuar en clandestinidad, dedicó el galardón al «pueblo sufriente» y a Donald Trump, cuyo segundo mandato ha intensificado la presión sobre Maduro, con sanciones, deportaciones y ataques aéreos contra los narcos vinculados al chavismo.

Este Nobel no es solo un reconocimiento, sino un escudo internacional que valida la resistencia de María Corina Machado, quien unificó al pueblo venezolano contra el fraude electoral del 28 de julio de 2024, donde su aliado Edmundo González obtuvo la victoria según las actas originales exhibidas al mundo entero.

En un país donde miles de disidentes languidecen en prisión, el premio expone la farsa de Maduro y acelera demandas globales por el cese de la usurpación.

Solo nueve días después, el 19 de octubre, el Vaticano canonizará en la Plaza de San Pedro a José Gregorio Hernández y a Sor Carmen Rendiles, elevando a los altares a dos íconos de la caridad venezolana.

El «Médico de los Pobres», José Gregorio, un laico devoto que atendió epidemias en los tugurios de Caracas hasta su muerte en 1919, y la Madre Rendiles, fundadora de las Siervas de Jesús que dedicó su vida a la educación y a los marginados, a pesar de sus limitaciones físicas, serán los primeros santos del país.

Sus canonizaciones coinciden con la Jornada Mundial de las Misiones y eventos como conciertos de El Sistema en Roma, simbolizando una «santidad cercana» que florece en la patria de Bolívar, como proclaman los obispos venezolanos en su carta pastoral del 7 de octubre.

En un llamado a la reconciliación, urgen gestos de justicia y respeto a la soberanía popular para «renovar la fe y la unidad», un antídoto espiritual contra la represión que mató a 24 manifestantes postelectorales y reprimió a miles de defensores de derechos humanos.

Estas confluencias no son casuales en la Venezuela de Maduro, un régimen tambaleante que ofrece sus reservas petroleras a EEUU para evitar su colapso total, mientras Trump despliega buques de guerra en el Caribe y eleva la recompensa por la cabeza del dictador a 50 millones de dólares.

El Nobel galvaniza a la diáspora y a la resistencia interna, recordando que la democracia es una herramienta de paz; las canonizaciones, a su vez, invocan una fe arraigada que trasciende la tiranía, recordándole al pueblo su capacidad para el bien en medio de la adversidad.

Juntos, envían un mensaje contundente: la dictadura agoniza, pero Venezuela resurge.

La transición no es utopía; es un imperativo moral y histórico.

Que estos faros guíen el fin de la oscuridad.

Amén…Amén…Amén

Omar González Moreno

“Trump no irrumpió en un sistema sólido: llenó el vacío que dejó una dirigencia incapaz de hablar el lenguaje moral de su tiempo”.
Jon Meacham

El discurso reciente de Donald Trump en Jerusalén, el 13 de octubre de 2025, no puede leerse como una pieza más de retórica electoral o celebración diplomática. Es, en realidad, la expresión más acabada de un fenómeno que ha venido tomando forma desde hace años: el retorno de un lenguaje político que combina religión, fuerza y comercio en una misma promesa de destino histórico. Un lenguaje que ya no se conforma con hablar de alianzas estratégicas, sino que invoca la existencia de una comunidad moral transnacional, con fronteras espirituales más que geográficas.

Trump no se presentó como un mandatario defendiendo logros pasados, sino como el depositario de una misión civilizacional. Dio las gracias no solo a sus aliados políticos, sino al “Dios de Abraham, Isaac y Jacob”. No habló de tratados, sino de milagros. Y no discutió sobre realpolitik: proclamó victorias militares como preludio de una nueva era de paz y riqueza. Para muchos oídos liberales, este tono puede sonar excesivo, incluso teatral. Pero lo esencial no está en el estilo. Está en lo que revela: una pulsión contemporánea por reencantar la política con grandeza, en un mundo donde el discurso tecnocrático y burocrático perdió capacidad de convocar lealtades profundas.

Trump articula un tipo de autoridad que no se basa en la argumentación, sino en la filiación. No pretende convencer: pretende convocar. No expone una agenda, sino un relato de pertenencia. En su intervención no hay frialdad institucional ni lenguaje contractual; hay épica. Los enemigos no son adversarios con intereses distintos, sino “fuerzas del mal” derrotadas por “leones” y “milagros en el desierto”. Los aliados no son socios diplomáticos, sino hermanos de sangre espiritual. En su universo simbólico, la fuerza no contradice la paz: la hace posible. La guerra no es un fracaso, sino un rito de purificación que abre el camino al comercio. Y el comercio no es mera utilidad: es el sacramento visible de la bendición divina.

A ojos de la élite liberal internacional, acostumbrada a procesar los conflictos en términos de normativa y gobernanza, este tipo de discurso suele leerse como populismo apasionado. Pero hay otra forma de entenderlo. No como un accidente, sino como una respuesta —radical, sí, pero coherente— al vacío emocional que dejó un orden global que prometió integración y terminó produciendo desconexión. Mientras Europa debate directivas y foros de consulta, Trump promete pertenencia. Mientras Naciones Unidas redacta comunicados que nadie recuerda, él ofrece una identidad que se canta como himno. Y lo más inquietante —o fascinante, según quién escuche— es que su lógica no se limita a su figura. Está siendo replicada por fuerzas muy distintas en regiones diversas: desde Modi en la India hasta Milei en Argentina.

El centro del discurso, más allá de su extravagancia, reside en un principio antiguo: la paz no se negocia entre iguales, se impone desde una posición de fuerza. Bajo su narrativa, Israel “ya ganó”. Estados Unidos “ya resucitó”. Irán “ya fue contenido”. A partir de esa premisa, el mensaje es claro: ahora todos pueden prosperar… siempre que lo hagan bajo el diseño de quienes vencieron. No se trata de una paz horizontal, sino jerárquica. No es una invitación a reconstruir un equilibrio, sino a aceptar un mando.

Este modelo de legitimidad tiene riesgos evidentes. Si la paz se fundamenta solo en la supremacía, cualquier signo de debilidad futura puede convertir la armonía en humillación. Si los incentivos económicos dependen del alineamiento político-religioso, la integración se vuelve excluyente. Y si la figura de autoridad se concentra en una persona más que en una estructura, el orden puede volverse inestable al desaparecer su garante carismático.

Pero sería un error descartar el poder de este tipo de discurso solo porque incomoda. Trump está leyendo correctamente algo que muchas democracias fallaron en escuchar: la gente ya no quiere ser gobernada solo por gestores eficientes; quiere ser conducida por líderes que ofrezcan trascendencia. Quiere que su identidad tenga un lugar en el mundo. Quiere creer que el progreso no es solo acumulación de bienes, sino cumplimiento de un propósito.

La gran pregunta no es si este código imperial —disfrazado de lenguaje religioso, nacional o civilizatorio— es legítimo o deseable. La verdadera pregunta es: ¿hay otro que pueda movilizar con igual fuerza sin desembocar en exclusión o dogmatismo? Porque mientras las democracias liberales insistan en hablar únicamente con argumentos racionales, otros seguirán construyendo adhesiones con símbolos, épica y redención.

El discurso en Jerusalén no fue solo un mensaje a Israel. Fue una proclama al mundo: la era del cálculo frío está siendo desplazada por una era de convicciones fervorosas. Para bien o para mal, un nuevo código moral se está escribiendo. Y quien no lo entienda, no podrá competir por el poder en el siglo XXI.

Antonio de la Cruz
Director ejecutivo de Inter American Trends

Adolfo, maestro de generaciones, hombre de fe y conciencia, permítame dirigirme a usted con el respeto que merece su nombre y su historia. No soy solo yo quien responde a su carta a María Corina, es todo un pueblo. No escribo desde la ira, ni desde la soberbia, sino desde un dolor que se me hace antiguo, desde esa herida que los venezolanos llevamos abierta y que usted, quizá sin quererlo, ha tocado con palabras injustas. Su carta a María Corina Machado -esa mujer que hoy encarna la esperanza de millones- me obliga a escribirle, no para discutirle desde la ideología, sino para hablarle desde el alma, desde la realidad cruda que a veces se esconde detrás de las grandes consignas.

Usted ganó un Nobel de la Paz, y con justicia. Su vida estuvo marcada por la valentía, por la denuncia de las dictaduras del Cono Sur, por el testimonio de las madres que buscaban a sus hijos desaparecidos. Usted fue voz de los que no tenían voz, y su ejemplo fue faro para América Latina. Pero a sus noventa y tantos años, cuando el tiempo debería haberle dado la lucidez del que ha visto todo, lamento decirle que ha hablado de un país que no conoce, de un dolor que no ha tocado, de un pueblo que sufre en silencio mientras muchos, amparados en la retórica antiimperialista, justifican su tragedia.

Le hablo desde el exilio y desde la Venezuela que llevo en el corazón, o desde el eco que de ella queda. Desde la tierra donde miles han sido encarcelados por pensar distinto, donde las madres rezan frente a prisiones militares sin saber si sus hijos siguen vivos, donde se tortura, se desaparece, se mata y se miente. Usted escribió que María Corina Machado llamó a Estados Unidos a invadir Venezuela. Permítame decirle con serenidad y con verdad: eso es falso. No hay una sola declaración, ni un solo documento, ni un solo gesto que demuestre tal cosa. Su afirmación, cargada de gravedad, parte de un rumor sembrado por quienes han hecho de la mentira una estrategia de Estado. Y usted, al repetirla, se convierte sin querer en eco de una maquinaria de manipulación que ha destruido la verdad en mi país. Lo que sí existe, y usted bien lo sabe, es una operación estadounidense en el Caribe, destinada a frenar el avance de los carteles de la droga que, desde hace años, envenenan a los hijos de los propios norteamericanos en una guerra que no nació en sus calles, sino en la mente perversa de quienes convirtieron las drogas en un arma contra ese pueblo. Estados Unidos no tiene amigos, señor Pérez Esquivel, tiene intereses; y en el Caribe actúa movido por ellos, por la defensa de su seguridad y su territorio. Pero de allí a afirmar que Venezuela ha sido objeto de una conspiración imperial, o que una mujer sin ejército ni poder de fuego pidió una invasión, hay un abismo que solo la propaganda puede llenar.

Usted fue víctima de dictadores, Adolfo. Usted sabe lo que significa el miedo, la persecución, la cárcel injusta. Por eso me duele tanto que hoy, desde su merecida autoridad moral, repita el discurso de quienes son verdugos. No hay comparación posible entre la resistencia democrática venezolana y las aventuras militares que usted teme. Nadie en Venezuela —ni María Corina, ni quienes la acompañan— desea una invasión extranjera. Lo que deseamos es libertad, elecciones limpias, justicia, dignidad. Lo que exigimos es que cesen las torturas, que abran las cárceles, que devuelvan los cuerpos de los desaparecidos, que dejen regresar a los exiliados. ¿Acaso pedir eso es colonialismo? ¿Acaso clamar por auxilio cuando el propio Estado se convierte en verdugo es traición?

Yo sé, y usted también lo sabe, que el antiimperialismo fue bandera noble cuando se enfrentaba al saqueo y la intervención extranjera. Pero hoy, en boca de dictadores, se ha vuelto una coartada. Se usa para justificar la censura, la represión, la pobreza programada. Se usa para ocultar la dependencia de Rusia, de Irán, de China, de Cuba. Se grita “antiimperialismo” mientras se entrega el país en pedazos a potencias que lo explotan. Usted, que tanto habló de soberanía, debería reconocer que la soberanía no es aislarse del mundo, sino permitir que los pueblos elijan libremente su destino. Y en Venezuela, hace años, ese derecho nos fue arrebatado.

Le ruego que piense en lo que significan hoy esas palabras suyas. Piense en los muchachos que murieron en las calles en 2014, en 2017, en 2019. En los que fueron arrastrados por las FAES, en los que nunca regresaron de El Helicoide, en los que fueron violados con objetos metálicos por negarse a gritar “¡Chávez vive!”. Piense en los médicos que huyeron, en las madres que quedaron solas, en los abuelos que mueren sin medicinas, en los niños que cruzan el Darién buscando un pedazo de pan. Esos son los que María Corina representa, Adolfo. No los poderosos, no los militares, no los amos del petróleo. Es el pueblo llano, el que no milita en ideologías sino en el hambre.

Usted dice que defender la libertad de Venezuela es rendirse al imperialismo norteamericano. Yo le pregunto, con humildad, pero con firmeza: ¿qué imperio ha causado más muerte en nuestro continente durante los últimos años, el de Washington o el de La Habana y Caracas? ¿Cuántos muertos dejó Estados Unidos en Venezuela? Ninguno. ¿Cuántos dejó el régimen que usted evita nombrar? Miles. Y no solo muertos: presos, torturados, desaparecidos, desterrados. La verdad duele, pero es la única forma de honrar la paz que usted dice defender.

No hay paz posible donde se callan los crímenes. No hay soberanía donde los jueces obedecen al tirano. No hay libertad donde se encarcelan las ideas. Y no hay coherencia moral en quien condena los abusos de ayer, pero se hace cómplice de los abusos de hoy. Usted, que enfrentó a Videla, debería reconocer el rostro del autoritarismo cuando lo ve. Solo ha cambiado el color de la bandera y el acento de los discursos. Las cárceles son las mismas, los verdugos los mismos, los gritos de los torturados tienen el mismo eco. ¿Cómo puede usted mirar a María Corina Machado y llamarla “instrumento del imperio”, cuando ella ha sido víctima de un poder que usted, de haber vivido en nuestro país, habría denunciado?

Yo sé que usted cree obrar en defensa de la paz, y que teme una guerra. Pero la guerra ya está, Adolfo. Está dentro de nuestras fronteras, en los barrios donde el hambre mata más que las balas, en los hospitales sin luz, en los cementerios donde las tumbas no tienen nombre. Es una guerra del Estado contra su pueblo. No hay tanques extranjeros, pero hay paramilitares, colectivos armados, presos políticos. No hay bombas de otro país, pero hay cárceles secretas donde se ahoga la dignidad. Y mientras usted habla de paz, los hombres del régimen fabrican más miedo.

Usted dice que hablar de sanciones o pedir apoyo internacional es claudicar. Yo digo que es sobrevivir. Cuando las instituciones son cómplices del crimen, cuando no hay tribunal que escuche ni fiscal que actúe, solo queda la solidaridad internacional. No es invasión pedir justicia; invasión es cuando el hambre y la represión toman un país. Si no fuera por la mirada del mundo, hoy en Venezuela habría miles de muertos más. Gracias a la presión internacional, a los organismos de derechos humanos, a la voz de quienes no nos olvidan, aún podemos decir que existimos. Usted, que tanto defendió la causa de los desaparecidos argentinos ante las Naciones Unidas, debería comprenderlo mejor que nadie.

No es María Corina quien ofende la paz, Adolfo. Es la dictadura que usted omite en su carta. Es el régimen que se roba elecciones, que manipula el miedo, que prohíbe candidatos, que encarcela jóvenes y destierra líderes. Ella no pidió una invasión: pidió auxilio, y eso es muy distinto. Cuando se está secuestrado, gritar no es rendirse: es pedir vida. Los pueblos no se entregan cuando claman libertad, se entregan cuando se resignan.

Yo sé que su carta parte de un impulso noble. Usted ve el mundo dividido entre poderosos y oprimidos, entre imperios y pueblos. Pero en Venezuela esa línea ya no sirve: los poderosos son los que gobiernan, y el pueblo es el que sufre. Aquí los oprimidos visten uniforme de hambre, no de ejército. Y si usted escuchara a las madres de los presos, a los jóvenes exiliados que caminan por los Andes, a los médicos que operan con linternas, a los maestros que ganan un dólar al mes, entendería que lo que vivimos no tiene nada que ver con imperialismos, sino con una dictadura carnívora.

Permítame apelar a su memoria más íntima, Adolfo: piense en los hombres que desaparecieron en la ESMA, en las mujeres que usted acompañó en la Plaza de Mayo. ¿Qué dirían ellas si lo vieran hoy defendiendo a quienes hacen lo mismo en otro idioma? ¿Qué sentiría usted si alguien justificara los crímenes de Videla alegando “soberanía nacional”? No hay ideología que valga más que una vida. No hay bandera que justifique la tortura. No hay discurso antiimperialista que pueda borrar el llanto de una madre.

Su generación nos enseñó a los latinoamericanos que el silencio también es culpa. Por eso le hablo, no para discutir, sino para despertarle esa fibra moral que un día fue ejemplo para todos. Usted fue prisionero de conciencia, Adolfo. Hoy, su carta lo convierte en carcelero simbólico de otros. Al repetir la propaganda de un régimen, aunque sea con buena intención, les da oxígeno a los que asfixian. Y eso, usted lo sabe, tiene consecuencias. Sus palabras pueden ser usadas por los verdugos como justificación. Yo le pido que no permita que su nombre, tan limpio, se manche con la mentira de los opresores.

No es un asunto de ideología. Es un asunto de humanidad. Usted luchó contra dictadores de derecha. Hoy le pedimos que vea la dictadura de izquierda con los mismos ojos. La injusticia no cambia de naturaleza según el color del uniforme. Y el dolor, Adolfo, el dolor es igual.

Yo lo invito, con respeto, a que lea los informes de la Misión de Determinación de los Hechos de las Naciones Unidas sobre Venezuela. Léalo, por favor. Lea los testimonios, las pruebas, los nombres. No son inventos del “imperio”, son víctimas con rostro, con hijos, con historias. Si después de eso aún cree que María Corina es el problema, entonces no habrá esperanza. Pero yo confío en su conciencia. Usted tiene dentro de sí la voz del campesino argentino, del obrero crucificado, del preso que rezaba en la celda. Esa voz no puede callar frente al sufrimiento de los venezolanos.

María Corina Machado no necesita defensa personal. La suya es una causa que la trasciende. Usted la llamó instrumento del imperio, pero yo la he visto caminar por los pueblos, abrazar madres, llorar con los que lloran. Yo he visto su rostro golpeado, su casa allanada, sus amigos presos. No se le puede negar humanidad a quien ha cargado sobre sí la rabia de un pueblo con tanta dignidad. Tal vez usted no lo sepa, pero María Corina no representa a una élite: representa la fe en que todavía es posible un país decente. Y cuando usted la condena sin conocerla, hiere a millones que ven en ella la última luz.

Usted, que un día levantó la voz por los torturados del Cono Sur, podría hoy alzarla por los torturados de La Tumba y del Helicoide. No le pido que se vuelva militante, ni que reniegue de su historia. Solo le pido que no se cierre a la verdad. Que escuche las voces que llegan desde la oscuridad. Que reconozca que, aunque los imperios cambian de nombre, el sufrimiento es siempre el mismo. Que entienda que el antiimperialismo no puede ser excusa para callar ante un crimen.

A usted, que ha visto tanto, le pido un acto de humildad: que se arrepienta de esa carta. No por mí, ni por María Corina, sino por usted mismo. Porque un hombre como usted no merece quedar asociado a la defensa de una tiranía. La historia, Adolfo, es implacable. Y cuando todo esto pase, cuando Venezuela recupere su libertad —porque la recuperará, se lo aseguro—, el tiempo juzgará a quienes callaron y a quienes hablaron. Usted aún está a tiempo de ponerse del lado de los justos.

En nombre de los presos, de los exiliados, de los que caminan por las trochas, de los que mueren sin atención médica, de los que comen una vez al día, le hablo con respeto y con tristeza. Usted fue símbolo de compasión y coraje. No se convierta ahora en símbolo de confusión. La paz que usted defendió se funda en la verdad, y la verdad de Venezuela hoy es esta: vivimos bajo un régimen que mata. Y cuando un régimen mata, no hay neutralidad posible.

Le ruego, Adolfo, que mire más allá de las consignas, que escuche a los jóvenes que huyen, a los abuelos que lloran, a los niños que crecen sin escuela. Que entienda que lo que pedimos no es intervención, sino salvación. Que recuerde que a veces Dios permite que el mundo entero intervenga para salvar a un solo justo. Y que si su fe sigue viva, sabrá que el silencio ante el mal también es pecado.

No hay peor imperio que el del miedo, y ese es el que domina Venezuela. Ayúdenos a romperlo. No con discursos, sino con su arrepentimiento público. Usted tiene una autoridad moral que puede servir para sanar. Pida perdón, Adolfo. No a mí, sino a las víctimas que ofendió sin querer. Hágalo por los niños que mueren en los hospitales sin luz, por los jóvenes que no volverán, por los que cruzan el Darién con los pies sangrantes. Hágalo para honrar al Adolfo de antes, al hombre que un día enfrentó a los tiranos con la fuerza de la verdad.

Yo no le escribo desde el odio, sino desde la esperanza. Creo que todavía puede rectificar. Y cuando lo haga —porque confío en que lo hará—, sabrá que su palabra tendrá más poder que nunca, porque habrá sido lavada en el dolor de un pueblo que aún cree en la reconciliación. 

La historia lo recordará por su lucha, pero también por su humildad si decide mirar de nuevo. Rectificar no es debilidad, es grandeza. Usted lo sabe, porque lo ha vivido. Que no lo engañen quienes usan su nombre para legitimar el oprobio. La verdadera paz no se alcanza callando a los que claman, sino escuchándolos. Y yo le aseguro que en Venezuela hay un clamor que solo un hombre de su estatura moral puede oír.

Dios lo ilumine, Adolfo, para que su último gesto en esta tierra sea el de reconciliarse con la verdad. Porque ningún premio, ninguna medalla, ningún discurso vale más que eso: reconocer el error y ponerse del lado de la justicia.